اللون والحصاد

السماء صافية كأن الصباح غسلها قبل أن يُسلّمهـــا لأيدي النهـار، الشــمــسُ تُرســـل أشعتهـــا الحـــارقة فتكسرها الأرضُ في حدةٍ تُحوّلها إلى سرابٍ لامعٍ، برّاق، يظُنه الظمآنُ ماءً زُلالاً يخدعهُ بقربِ الارتواء. أغصان الأشجار جامدة كرسمٍ حالمٍ نقشته الطبيعةُ البكر بفرشاةِ الأماني على جُدران الفصول. الأرض مُجدِبة مُقفرة، والبِلدات البور التي تُروى بمياهِ الأمطار شقق الجفاف تربتها؛ فباتت تصرخُ طلباً لقطرةِ ماءٍ واحدة. والبيوت الطينية المتواضعة التي تبدو في مثلِ هذه الأيام وكأن صانعاً أغر كوّرَها في راحةِ يدهِ في لحظةِ ضجرٍ ثم رماها وغادر المكان دون أن يلتفت، تحُاكي أطلالاً خرَجتْ مِن ذاكرةِ التاريخ على حين غرة. والفضاءات الشاسعة التي تحيطُ بالقريةِ من كل اتجاه ساكنةٌ سُكون الموتى